На дождливой стороне улицы
А все потому, что мы живем на разных сторонах улицы. Я на солнечной стороне, а ты на дождливой. Кто-нибудь задумывался, зачем строят дома на дождливой стороне улицы? Мой дом зеленый, шумный, в нем много гостей, в каждой комнате по круглому столу, на каждом столе корзинка, а в ней сушки с маком. Твой дом синий, темный, в прихожей тишина вяжет на спицах, на окнах решетки, кто его знает - зачем? Не от птиц же? Не верю, что от птиц. На крыше моего дома сидит Бог. У него есть зонтик, перчатки и саквояж, битком набитый чудесами и желаниями. Бог добрый, но даже он никак не может придумать, как повернуть наши с тобой дома лицом друг к другу. А как было бы славно встретиться! На крыше твоего дома сидит Дождь. На нем плащ из тучи и шарф из радуги, но нет ни зонтика, ни саквояжа. Дождь тоже добрый, но нерешительный и непостоянный - то гроза, то робкое кап-кап, то ливень, то грибной. Наши дома стоят на разных сторонах улицы, и я ни разу не видела тебя, но Сердце рассказывало, что... ... Ты открываешь окно пошире, впускаешь незрелый вечер и ветер с запахом молодых роз, сдвигаешь очки на лоб, смотришь удивленно-близоруко. - Я не пойму, о чем ты, малыш? Какие дома, какие улицы? Какой дождь, если на улице плюс тридцать шесть и воздух не колышется? Я вздыхаю. - Воздух колышется. И вздрагивает. Вот здесь, чувствуешь? Беру твою руку и прикладываю к Сердцу. Мое Сердце лежит близко-близко, на полочке над письменным столом. Это, чтобы всегда под рукой. Под твоей. Такая у меня мечта. Кстати, письменный стол тоже круглый. И, кстати, мои мечты обычно сбываются. Ты перекладываешь притихшее Сердце из руки в руку, а сам думаешь о чем-то своем. - О чем ты думаешь? - О тебе. - Ну и как я тебе? - Подходишь. Как раз по руке, - смеешься ты. Потом кладешь мое задохнувшееся от восторга Сердце обратно на полку и уходишь. Тебе кажется, что ты уходишь ненадолго и по делам, но я-то знаю, что нет у тебя других дел, как только прятаться от меня в синем доме на другой стороне улицы. На дождливой. Вы сидите с дождем на креслах-качалках и тихо переговариваетесь. Ваш разговор о пустяках, а на самом деле обо мне. Потому что я - именно тот пустяк, который вам необходим для полного счастья. - Полного счастья не бывает, - ворчишь ты, набивая свою трубку крепчайшим табаком. Я так люблю этот запах. Лист мирта, лист табака. И что-то еще - неуловимо-знакомое. Бог стучит зонтиком по моей крыше. Это значит, скоро полночь, и пора спать. Я беру Сердце с полочки, запихиваю обратно, туда, где холодно. Сердце смотрит на меня собачьими глазами, просится гулять. Вывожу его на балкон, держу крепко, как бы не выскочило, увидев тебя. Но тебя не видно. Твой дом на другой стороне улицы. На дождливой. Разве что запах... Лист мирта, лист табака. И немножечко меня. Можно? Я поднимаю глаза к небу. Бог машет с крыши. Земля начинает кружиться медленнее. Наши дома поворачиваются друг к другу лицом. Еще немного, и... И Сердце бросится к тебе навстречу, повизгивая от радости. А я проснусь.
|
